Um primeiro ensaio para explicar como nasce o amor.

A primeira coisa que chama a atenção nela são os olhos. Olhos grandes, enormes! E eu, quando do seu nascimento, só queria saber se tinha as adoráveis anomalias nas bochechas.

Através do vidro eram outros os olhos que me observavam. Não eram grandes. Aliás, a expectativa podia ser percebida naqueles olhinhos quase orientais, apenas pela singularidade do momento. Era a primeira neta. Sua expressão era, inegavelmente, de alegria. E deve-se observar que o instrumento que tal sentimento tinha para se fazer perceber era aquela boquinha apertadinha de sempre. Característica de quem acha que é atrevimento demais escancarar um sorriso largo. “É quase uma ofensa”, imagino que ela deva pensar.

E foi só ali, pelo vidro, que reparei pela primeira vez que ela também tinha covinhas. E eu, contabilizava. Ela tem duas. Discretas, mas tem. Eu tenho uma do lado esquerdo que só dá o ar da graça quando mordo os lábios ou os recolho para aquele mesmo lado, numa expressão de reprovação. Pena! Queria que fosse num sorriso, como é com o pai. Aliás, nele, aparece quando ri, quando chora, quando come, quando molha os lábios com a língua, quando assobia e até quando faz “tsc, tsc”. Ali, na sala de parto, então, elas teriam roubado a cena, se não fosse ele o cinegrafista do evento. Concluí: “É, a chance é grande”!

Por alguns momentos, com sensação de eternidade, esqueci-me de tanta besteira. Ela chorou. Ela... Existia um novo “ela” no mundo, e trazida por mim. Um novo alguém, nascia a Mel, a Mel que foi sempre Mel. Que não mudara de nome nem uma única vez. Ela, a Mel, a Mel, a Mel... quantas vezes ainda não repetiria esse nome em variadas entonações... Bem, ela chorava berrando e eu chorava baixinho, tímida de minha nada original atitude. Quantas vezes aquele médico já observara tão intimamente a maior demonstração de emoção do ser humano em sua vida? “Era um ser privilegiado! Se bem que deve até banalizar. Ainda bem que não sou médica!”, pensei mais outra vez, sem dividir com ninguém minhas descobertas relâmpagos e completamente desordenadas.

Seu choro ficava cada vez menos rouco e mais forte, mais exigente. Ela devia ser como eu. Já odiava acordar cedo. Seis horas da manhã, ainda é madrugada pra gente né, filha? FILHA. É, minha filha nasceu. Gustavo, nossa filha nasceu. Mundo, essa menininha de olhos grandes - e, claro, com duas covinhas fundas na bochecha - quem vai criar para você sou eu!

Por Elga Arantes, 2008.

Esse texto foi feito há muito tempo, achei ontem em meio a minha insônia. Pensei em reformá-lo, mas, agora, pensando bem, correria o risco de fraudar as emoções mais genuínas daquele momento. Outros ensaios, certamente, virão.